viernes, 8 de noviembre de 2013

No volveré a dejarte.

Hoy en clase me ha sucedido algo peculiar. Complejo de entender quizá. No sé, ha sido como una de esas revelaciones que solo se tienen una tarde de invierno frente al mar, cuando una ola te sorprende y entierra tus pies bajo la arena produciéndote una sensación similar a la calma inalcanzable, mientras la brisa marina inunda tus pulmones de un espeso olor a sal. Y sientes un frío agradable, un algo puro que necesitas proteger.

Hoy, expectante a descubrir nuevos recovecos de la obra de Cervantes, mi mano ha viajado con ton y son por mis apuntes. He dibujado letras góticas al inicio de cada frase, he visto como intentaba hacer buena letras las dos primeras páginas y como las siguientes ya se parecían más a alguien que ha crecido escribiendo durante horas en trenes y coches en marcha que, por norma, siempre me han llevado a la misma parte.
Y entre cronotopos bajtinianos y diálogos del Hidalgo y Sancho Panza han brotado pájaros volando alto, muy alto; y mesas llenas de papiros desordenados, plumas y tinteros.

Plumas. Pájaros. Tinta. Y papiros reflejados en papel, como si el prefijo "meta" quisiera decirme algo.
Mi mano se ha esmerado en el pájaro: lo ha plagado de claro-oscuro, lo ha perfilado e incluso ha cambiado de bolígrafo porque el color era demasiado flojo. Después ha hecho lo mismo con la pluma y el tintero y ha viajado de una a otra igual que viaja la mente entre distintos pensamientos.

Y en ese vaivén ha llegado la revelación de la que os hablo, entonces he entendido lo que echaban de menos mis manos y una pequeña punzada en la parte inferior de la nuca me ha dicho algo; algo que había dejado de estar presente, pero que vuelvo a sentir.

Hoy vuelvo a hacer lo único que sé con claridad que sé hacer.
Hoy soy yo. Vuelvo a ser yo. Hoy vuelvo a sentir que no hay suficiente papel y pluma en el mundo para mí.
Hoy ha sido el último día que mi mano no ha volado por un cielo de papel.

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Mis artículos en las páginas: 358-359 y 378-379.


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